Carta al viajero caminante,
que se va para volver,
que no sabe lo que busca,
sólo tiene sed.
Carta al tropiezo que lo asalta,
que sepa que tropiezo es.
Carta a la lluvia que florece,
al arroyo que se lleva mis pies.
Carta al viento que me huele,
para que me alcance hasta a dónde estés.

Cuánta soledad puede haber en un sobre cerrado?
Cuánto principio, desde un papel blanco?
Blanco maleable,
por la intención, el deseo,
el hambre.
Blanco al abismo
de "decir",
o al intento de abrazar a través de un trazo...

Quisiera ir hacia dónde
de la mano,
más descalza que el pasto,
que una orilla
o algún fracaso.

Quisiera entrar,
sin marcar la vuelta,
el regreso,
lo que pareciera estar atado.

Quisiera escuchar,

escuchar...
escuchar sin mis significados.

Quisiera cerrar los ojos
y que me estés esperando del otro lado.

Quisiera prestarte mis ojos,

...y que me lleven tus pasos.

...que en algún momento de esta noche,
mi delirio te desate
hasta que tu cielo aparte se desbande.