... entre tu mirada y mi alma,

entre mi idea y mi acción:

el significado,

un respiro...

"entre"

...cuando sólo el cielo

pareciera des-habitado,

y mi silencio con-tenido

no encuentra espacio

ni solitud para abrazar.

...cuando los pasos parecieran

estar ya dados,

y mi salto no encuentra

grieta dónde intentar.

...el decir parece opaco,

la palabra: incapaz

y mi alma

suspendida

en un des-tiempo

a parte de mi mundo,

de mi estar.

Hoy, no hay distancia que me remita a tu abrazo,
los árboles parecen quietos,
el silencio, opaco
y hasta la lluvia, podría secar mi sed.

Carta al viajero caminante,
que se va para volver,
que no sabe lo que busca,
sólo tiene sed.
Carta al tropiezo que lo asalta,
que sepa que tropiezo es.
Carta a la lluvia que florece,
al arroyo que se lleva mis pies.
Carta al viento que me huele,
para que me alcance hasta a dónde estés.

Cuánta soledad puede haber en un sobre cerrado?
Cuánto principio, desde un papel blanco?
Blanco maleable,
por la intención, el deseo,
el hambre.
Blanco al abismo
de "decir",
o al intento de abrazar a través de un trazo...

Quisiera ir hacia dónde
de la mano,
más descalza que el pasto,
que una orilla
o algún fracaso.

Quisiera entrar,
sin marcar la vuelta,
el regreso,
lo que pareciera estar atado.

Quisiera escuchar,

escuchar...
escuchar sin mis significados.

Quisiera cerrar los ojos
y que me estés esperando del otro lado.