...cuando el discurso parece hermético,

impermeable,

cuando tus palabras no dicen,

tus ojos me miran,

mi alma te extraña...

...este torpe corazón
que se ensucia las manos con pintura
para superar su timidez,
para alivianar su impotencia
frente a un mundo de violenta indiferencia,
de activa negligencia,
donde sólo se tiene en cuenta
la porción de tierra que está debajo de sus pies.

Esta voluntad insuficiente
que no sabe cómo empujarme
contra los miedos que me paralizan,
o cuestionarme el rumbo, el sentido
o el motivo de lo que creo saber.

Tengo alma, soy tiempo
y no sé para qué.

Si es que el borde
tiene que ser borde
para poder des-bordar,
si mi mirada
depende del lado de atrás
y mi cielo
de lo que escapa a mi voluntad.

Si mi silencio
depende de tu palabra para significar,
y tanto espacio
de un rincón para poder entrar,
qué color elijo para empezar a pintar?